Как бульбаши в Грузии на пляж попасть хотели. Часть 3, приключенческая

Нее, в дождь на море мы не пойдём. В общем, всё как-то складывалось к тому, чтобы совершить шопинг. Ещё вчера таксист посоветовал нам рынок в Сарпе. Единственным минусом было то, что находится он на территории Турции. Но вы знаете, нас это не напугало абсолютно. Мы ещё не знали, что нас ожидают настоящие приключения…

К трём вещам, как-то: вырастить живот сына, посадить печень дерево и построить тёщу дом, я бы добавил четвёртую — пройти грузинско-турецкую границу. В этом узком бутылочном горлышке, стиснутым с одной стороны горами Кавказа, а с другой Чёрным морем, бурлят и переплетаются страсти, эмоции, языки и менталитеты наверно, половины народов мира. Ливанцы и азербайджанцы, украинцы и узбеки, арабы и китайцы, немцы и, конечно же, грузины и турки, турки, турки. Специфика прохождения контроля такая, что в автомобиле или автобусе её проезжают только водители. Все остальные — с вещами на выход. И пешком.

И вот вся эта разномастная толпа, бесцеремонно толкаясь и пропихиваясь вперёд, чтобы потом по головам стоящих ещё принять баулы, громко разговаривая, причём непонятно, с кем конкретно они разговаривают, такое ощущение, что сразу со всеми, прижимаясь потными телами и наступая на ноги, потихоньку переливается с улицы в помещение. И когда кажется, что это всё, тебе нужно попасть в ещё одно помещение, потом в ещё одно. Потом с полкилометра нужно бежать, именно бежать по улице, потому что все бегут, бегут, бегут, бегут, бегут, бегут, бегут, бегут, бегут, бегут, бегут, а он стоит. И всё повторяется снова, только уже на турецкой стороне. А по факту ты оказываешься у стеклянной будки, где сидит человек в форме, пропихиваешь ему свой паспорт, и ты не интересен ему совсем, до такой степени, что он на тебя даже не смотрит, а разговаривает со своим коллегой, потом он откуда-то из-под стола вытаскивает штамп, и — хрясь! — ты прошёл эту границу.

Но не стоит расслабляться, ведь нужно ещё доехать до торгового центра. С визгом тормозов останавливается нечто похожее на маршрутку. Из неё выходят все, в том числе и водитель. Ты спрашиваешь у него на русском, на английском, на немецком, он отвечает на турецком, на турецком и на турецком, в конце концов кто-то из счастливо прошедших границу кивает тебе — а тут одна дорога мол, садись, две лиры проезд. И когда этот турецкий бомбила, не реализовавший свою мечту быть гонщиком в Формуле 1, несётся по дороге, ты прячешься за спинкой переднего сиденья, потому что тебя просто сносит потоком встречного воздуха из отсутствующих форточек. Но, как говаривал один очень известный в постсоветских кругах деятель — жить будем плохо, но недолго. Мы останавливаемся у рынка. Ну как рынка? От былого осталось несколько палаток, и сейчас за словом «рынок» скрывается, а точнее, стоит во всей красе современный торговый центр.

Из достопримечательностей природные виды, мечеть и мизар.

Шесть часов и несколько сотен баксов улетели незаметно.

Прикупив на последние ковёр, по пути к остановке маршрутки мы встретили знакомую. Мы и в Минске не могли её встретить уже лет пять, а тут — битте-дритте, фрау-мадам!

Затем всё происходило так же, как если бы вы читали с этого места назад. Маршрутка…ветер…очередь…давка…будка…паспорт…бежать…давка…будка…паспорт… И вот я, довольный, выхожу на грузинскую сторону. Где тут же дорогу мне преграждает женщина в форме.

— Что несёте? — я слегка напрягаюсь.

— Обувь.

— Это всё ваше? — блин, ну конечно моё, а чьё же ещё?

— Все шесть пар? — ах, вот в чём подвох, начинаю понимать я.

Оборачиваю голову назад, показывая, что со мной ещё четверо. Тётенька-таможенник враз становится добродушной и пропускает меня восвояси.

На улице всё те же тучи, моросит противный дождик.

Какой пляж, нам же покупки разложить нужно!

Щенячья радость от приобретённых по бросовым ценам вещей проходит внезапно с пониманием того, что чего-то не хватает. Пересчитываем пакеты, перекладываем вещи, — всё равно не хватает. Звоним возившему нас таксисту. Нет, не видел. Остаётся последний, самый невероятный и нежеланный вариант: мы забыли сумки в магазине.

Всё, что случилось дальше, до сих пор за пределами моего понимания. Вспомнился монолог Геннадия Хазанова из конца 80-х.

— Один простой инженер решил летом отдохнуть в Сочи. Он позвонил в турагенство, заказал билет на завтра, который доставили ему домой через час. Две недели он жил в гостинице с видом на море, плавал, загорал…

Зал в недоумении. Про что он рассказывает? Как такое возможно?

В недоумении же и Хазанов:

— Что-то не так? Вы, наверно, не поняли! Слушайте ещё раз. Один простой инженер ИЗ АНГЛИИ решил летом отдохнуть в Сочи. Он позвонил…

Зал взорвался хохотом, дальше можно было не продолжать.

Примерно в таком же недоумении был и я. Не в Англии же мы! В Турции, в какой-то Богом забытой деревне! Или ауле, как там у них. Причём, вещи-то наши в ауле, а м ы вообще в другой стране, в Грузии! Мы безо всякой надежды позвонили по телефону торгового центра, найденному нами в интернете, и рассказали о своём горе. Нас выслушали. Что ж, и на том спасибо. А пока утро вечера мудренее, пойдём спать.

Я проснулся.

Звонил телефон:

— Вы терять… найден… рецепшен…

Да ладно! Зал в недоумении!

На скором семейном совете было решено повторно пройти аттракцион под названием «грузинско-турецкая граница». К тому же выяснилось, что купили мы далеко не всё.

И опять по шпалам, опять по шпалам очередь…давка…будка…паспорт…бежать…давка…будка…паспорт…маршрутка…ветер…

Дальше вообще творилось нечто невообразимое. В торговом центре нас встречали как героев. Первый же опрошенный нами, типа, где рецепшен, обрадовался, затарахтел что-то вроде цигель-цигель ёханабаден, шьёрт побьери, шьёрт побьери и потянул нас куда-то за руку. По дороге он тарахтел всё это каждому встречному-поперечному, и каждый встречный-поперечный разворачивался и шёл с нами. К рецепшен мы подошли уже такой мини-демонстрацией. Не хватало разве что шариков и транспарантов «Свободу Юрию Деточкину!». И о, чудо! Наши забытые пакеты на самом деле были тут. Под бурные аплодисменты переходящие в овацию, они снова оказались в наших руках. И заметьте, никто не спрашивал: — «А что у вас в пакете лежит? А какого размера, цвета?» Просто отдали, и всё. Спасибо вам, турецкие граждане!

Ещё часа три и столько же сотен баксов улетели незаметно.

Маршрутка…ветер…очередь…давка…будка…паспорт…бежать…очередь…давка…будка…паспорт… О! Дьюти-фри! Покупать спиртное в дьютике, когда ты через полчаса будешь в Грузии — признак плохого тона, поэтому зашли чисто из любопытства. И не зря. На самой дальней полочке я обнаружил товар родного Брестского ликёро-водочного завода. И что бы вы думали! Увидев цену, я очень обидился на своё государство, потому что понял, что оно обдирает меня, как коза липку. 1.5 евро! Поллитра! Вдребезги? А дома с меня 5 берут!

Наконец-то мы дома! Это нужно отметить! Всё, что нужно для отмечания, продаётся рядом с домом. На улице бойко торгуют овощами и фруктами. Цены приемлемы, качество соответствует, ОМОН никого не гоняет. Лаваш и прочие булки пекутся тут же, в вашем присутствии. Какие же они вкусные! Люди, принципиально не едящие хлеб, уминали этот лаваш за милую душу! Ну и покупки замочить нужно, сам Бог велел, иначе ведь носиться не будут. Тем более, доставшиеся нам с такими приключениями. Милости просим в магазин. Здесь, на самом видном месте, расположились стеллажи со спиртными напитками. Число сортов вина не поддаётся счёту, цены радуют глаз. 12 лари (4 $) за 5-литровую канистру вина? Заверните две! В общем, как вы понимаете, вечер удался.

А дальше нас ждут культурные потрясения…

Теги: Самостоятельные путешествия, Культурно-познавательный туризм