Негрил, столица конопляного рая или сказка 18+

Великий город Негрил! Звучит хорошо, но выглядит… Собственно, города-то как такового и нет. Есть пляж. Семимильный. В нашей транскрипции одиннадцатикилометровый. Да, песок на нем белый. Но далеко не на всем своем протяжении. Перемежается убогими каменистыми участками. Где-то посередине речка в море впадает. Речка-вонючка! Оттого и берега вокруг тоже чистотой не блещут. Плюс валунов понатыкано. Итого, что имеем: все мало—мальски пригодные участки заняты отелями, пансионатами, хостелами. На частные территории вход воспрещен. Да и делать на них кроме проживания нечего.

Старикам нашим сказочным сказочно повезло. Их ямайский адрес располагался в самом начале Негрила, в бухте Bloody Bay. Однозначно лучшее пляжное место на сто, нет, на двести километров в округе. Песочек беленький, дно пологое, водичка чистая и прозрачная. Именно та тропическая сказка, в которую Старуха и хотела попасть! Название, конечно, немного смущало. Как такое красивейшее место могли назвать «Кровавым»? На то есть две версии. Обе не доказаны, но заслуживают полного к себе внимания. Начнем с самой отдаленной по историческому времени. Когда Колумб приплыл в эти благословенные места за золотом, то решил в этой удобнейшей бухточке сделать привал. Но то ли индейцы местные не поняли его намерений, то ли адмирал уже до этого насолил им чем то, решило местное население испанцам воспрепятствовать. Достали копья, луки, вооружились камнями и давай пытаться непрошенных гостей замочить. Не получилось. На индейцев спустили всех собак, в самом прямом смысле. От громкого лая те перепугались и разбежались. Но кровушка, видать, все-таки пролилась. Посему и название такое, негостеприимное.

Вторая версия более современная, но тоже весьма отдаленная по годам. Ямайка девятнадцатого века. Дорог нет. Добраться сюда можно только по морю. Бухта удобная для стоянки китобоев. Поэтому всю выловленную и убиенную животинку тащат сюда, и на отмели расчленяют. Это на мясо, это на жир. Шкуры отдельно, кости отдельно. Пока китов потрошили, кровища хлестала недуром, и воды бухты окрашивались в кроваво-красный цвет. И как, по-вашему, она могла по-другому называться?

До семидесятых годов двадцатого столетия никто и не знал такого названия Негрил. Ну, была маленькая рыбацкая деревушка на самой заднице острова. Без электричества и водопровода. Добраться туда не представлялось никакой возможности. Дорог, как я уже сказал, нет. Дикие тропы через горы или по морю. Да и делать там нечего? Только беглых каторжников, что от правосудия скрываются пугать. Но тут местная ямайская наркомафия решила выйти на международный рынок со своей эксклюзивной продукцией. Конопля конопляная!

— Как раз то, что народу надо. — Трезво рассудили ямайские боссы и стали искать место для плантаций.

Взгляд упал как раз на территории Негрила. Сплошные плюсы. Климат для травки, просто закачаешься! Сама растет, только кустики и бабки окучивай. Место отдаленное, значит, полиция, и прочие представители власти не доберутся. Да и криминального элемента беглого выше крыши. Не место, а сказка!

И пошел план в работу. Вал по плану. План по валу. Первые, кто пронюхал о замечательном месте, были хиппи. И потянулись они сюда стройными косяками. Хиппи затянулись волшебной самокруткой и превратились в растоманов. Поскольку между первыми и вторыми разница заключается только в употреблении конопляного сбора. Население Негрила увеличивалось, обороты росли. Власти стали туда тянуть дорогу, чтобы не отставать от жизни и контролировать ситуацию. Мафия подняла крутые бабки и чтобы легализовать доходы стала строить отели у голубых лагун и беленького песочка. Да, да, не удивляйтесь! Все первые отели в городе были построены именно отцами основателями ямайского преступного мира. Сейчас они и их детишки весьма респектабельные и уважаемые бизнесмены. Впрочем, как всегда и как везде.

Любого туриста, ровно, как и наших сказочных героев, всегда интересует:

— Как попасть из отеля, где остановились в ближайший город навстречу приключениям?

Старик выяснил этот момент сразу. Самый легкий путь таков. Прямо у входа в отель, в лобби стоит стойка «Taxi». Подходишь и заказываешь. Цены складываются интересно. 15 долларов туда. 25 баксов туда и обратно. Водитель ждет Вас в месте прибытия столько, сколько нужно будет. Не беспокойтесь за водителя. Долго ему Вас ждать не придется. Просто потому, что делать в городе нечего и долго Вы мотаться просто не сможете. Негде! Но это еще не все по ценам. Названная сумма предполагает доставку на машине только двух белых персон. А за каждую следующую голову добавляется еще по 10 долларов. Так что если решили поехать вчетвером, то проще брать уже две машины. А если шестеро? У-у-у! Вообще, полный атас.

Имеется и бюджетный вариант. Время от времени по дороге курсирует маршрутное такси. Типа наших Газелей. Как отличить? Номерные знаки у них красного цвета. Значит можно работать по найму и зарабатывать извозом. Выходишь, тормозишь и едешь. Цена фиксированная, в сто ямайских долларов (тугриков). Копейки, равные одному доллару американцу. Но водитель, видя белого человека, обязательно будет называть суммы сопоставимые с ценой полета на марс. Тут уж как договоритесь… И куда маршрут приведет тоже не сильно известно, но зато сколько экзотики!

Самый русский народный и простой способ, выходишь из отеля и договариваешься с бомбилами шабашниками. Так волшебная команда и поступила. Итак, шестеро бледнолицых выходят из центральных дверей избушки и направляются к трассе общеямайского значения. Под раскидистым деревом, отдыхая в тени и неге стоит видавший лучшие времена минивен с нужными номерами красного цвета. Как и положено в сказке, водила его рослый худощавый Гиббон с длинными руками. Это, видать, чтобы баранку сподручнее было крутить. Начинается разговор. Вернее акт торговли.

— Craft market. How match?

— Forty! — Сорок, то есть. Гиббон произнес цену с невозмутимым лицом и уверенностью, что масть косяком пошла.

Но нашего брата на понт не взять. Один из веселых Гоблинов закатывает глаза и с неподдельным удивлением, показывая свое полуобморочное состояние, произносит фразу с типично рязанским акцентом:

— Хау, Хау? Вери икспренслив!!! Да я за такую цену чижика в поле поймаю…

Бригада галдит:

— Сейчас выйдем на дорогу и уедем дешевле. Давай за 25?

Гиббон понимает, что его королевский финт не удался, а следующего заработка можно еще пару дней ждать, скрипя сердцем, соглашается на тридцатку.

— И не центом меньше! — сопровождая свое согласие и процесс посадки пассажиров ужимками и прыжками. Типа, я негодую, но исключительно ради Вас…

Старая раздолбанная телега отправляется в путь. Езды минут десять. Может быть пятнадцать. Начинаем осмотр с самого центра города. Тут стоит аж целый настоящий двухэтажный торговый центр. Убогий, убогий, но другого нет. Все, что там продают — сувениры для лохов туристов. В хозяевах индусы. Продукция соответственная. Индийские сарафаны «а-ля бомжатинка», шапочки с дредами, футболки с видами Ямайки и желто-зелеными национальными флагами на борту. И, конечно же, ром и кофе. Кстати, ром и кофе можно купить в единственном супермаркете, что находится в этом же здании. Только вход снаружи. Магазинчик убогий, выбор продуктов еще хуже, чем внешний вид магазина. Но местная алкогольная продукция представлена в полнейшем объеме, что радует.

В начале главы, когда герои наши в такси садились, был упомянут Craft Market. Это такой базар с местными сувенирами. Вот это место Старик советует посетить обязательно. Сравнительно небольшая площадь. Грунтовка. Удобств никаких. Рядами, без всякого соблюдения генплана выстроены шалаши. Наспех, криво и косо. Как попало, то есть. И в них заседают мастера торгового и художественного промысла. Экзотично. Эксцентрично. Аутентично. Грязь и бардак, но это нужно видеть! Купить особенно нечего. Картинки, мазня местных слегка обкуренных художников. Резня по дереву, после которой проявляется портретное сходство с ямайской легендой в образе Боба Марли. Портреты егоные большие, маленькие и не очень. Шапочки растаманские. Сумочки, сумки и сумищи с надписью по бортам «Welcome to Jamaica». Притом сами художники и продавцы выглядят гораздо экзотичнее своего товара.

Пока наши герои по рынку бродили, у водилы свободное время. Расслаблялся, как мог. Приходит Старик со своею Старухой к машине, и видят они изумительную картинку. Сидит, милый, на зеленой поляне с банкой пива в руках. Отхлебывает. Смакует. Глотает алкогольную субстанцию, сразу после чего с превеликим удовольствием затягивается косячком. Глаза в кучу. На черной морде довольная улыбка.

— Jamaica no problem! — Дескать, что Вы хотели? Мы здесь все-такие!

Вопить бесполезно. Остается только ржать. На вопрос:

— Где взял? — это про косяк, лыбится всеми восемнадцатью оставшимися прокуренными зубами и отвечает вопросом на вопрос:

— А Вам надо?

Старик, понятно, мужик законопослушный. Он табак то не курит и дыма не переносит. Только-только открыл рот, чтобы твердо, железно сказать:

— Нет! — как веселые Гоблины уже ценой интересуются.

— Ten dollars.

— За косяк или за спичечный коробок?

— За сигарету.

Поржали, поприкалывались. Тут Гиббон-водила с ловкостью циркового фокусника (так вот зачем ему нужны длинные руки) откидывает сиденье, что посередке телеги находится и из тайника извлекает три самокрутки. Гоблины наши — народ тертый! Первым делом на нюх.

— А травка-то ничего!..

Только вот состоялась сделка или нет, курнули ради прикола или нет, я Вам не скажу. Пусть останется тайной. Интригой. Иначе, сами понимаете, мою сказку можно за уши притянуть к пропаганде запрещенных веществ и противоправным действиям. А оно нам это надо? Скажу только, что отдых наших Стариков отличался предельным благочестием и идеальной целомудренностью.

Несмотря на обкурено-обдолбанного водителя вся компания вернулась к месту назначения в целости и сохранности. Правда весь обратный путь ползли со скоростью сорок километров в час и ни одним делением на спидометре больше. Где-то посередине пути глядь, Гиббон наш стал пристегиваться. Точно, на дороге стоит мент ямайский с радаром. Но машинешка медленно ползет, взлетать не хочет. Поэтому подозрений никаких не вызвала. Гоблин только пошутил:

— Эх, его бы еще на алкотестере проверить?

Да сдается, что полицейский тоже точно такой же…

А еще Старику в городе Негриле понравился аэродром. Продолжая славные городские традиции, можно смело говорить, что аэропорта как такового, тоже нет. Есть маленькая, узенькая, косенькая, кривинькая взлетная полоса, идущая прямо вдоль автомобильной дороги. С другой стороны лес, болото и скалы. И в таких вот условиях с этой, почти грунтовой ленты взлетают самолетики. Тоже маленькие. Одномоторные. Потому как порядочный борт на аэродроме Негрила не развернется. И картинки, выложенные к этому рассказу, будут непреложным тому подтверждением.

Теги: Пляжный отдых